A cada passo,
Acelera o descompasso.
Mais palavras são ditas,
No ritmo das mentiras onde se escreve a poesia.
Avassala o tempo o desejo incontido de amar mais que a morte.
E quando a lucidez retorna, o que será afinal?
Sofro de demasiada inquietação,
Persistente lucidez,
E ligeira aversão à realidade.
Transcorre o tempo,
E estou aqui.
Percorrem por mim mágoas que o vento não leva.
Permanece uma leve inquietação
Quando passo pelos prantos mudos da incerteza
Que distorcem a direção possível.
Velhos versos
Que calo aqui
Trafegam submersos
No abrigo da certeza.
S/D, na máquina de escrever.
